Autor: Jesús Buchardo
El autor nació en Monte Buey, sudeste de la provincia de Córdoba, Argentina , en 1972. Su nombre real es Germán Luis Ordoñez, tiene 51 años, es Licenciado en Ciencias de la Comunicación (UNC). Ha trabajo en distintas radios tales como FM Vivencia (Monte Buey, 1991-1992), FM Cooperativa en Barrio Observatorio ( 1992). Desde el año 2005 se desempeña como docente en el nivel medio de Villa Carlos Paz. Actualmente trabaja en una novela sobre “El Hombre gris” de Parravicini, texto que recopila 20 años de escritura en ensayos, poesía y narrativa inéditas.
I
Paradojas
La madre que sobreprotege
al niño
dejará en la intemperie al hombre
y el mentiroso a su pesar
creará verdades nuevas
…el hipócrita
develará el valor de la coherencia
y la distancia con la patria
nos hará patriotas
…quién no cree en Dios
divinizará la vida y el tiempo
el esclavista
liberará al esclavo de sus dudas sobre la libertad….
El psicópata
que busca sentir a través del poder
no tendrá en realidad el poder de sentir
y los cobardes del qué dirán
serán gobernados por los insensibles a las palabras
y los empleadores
serán los mejores empleados del sistema
y los muertos vivirán
en la memoria
y..
los vivos morirán
porque en el ADN vital está su muerte
y las olas buscarán la playa
como la roja lava el mar
y el atardecer
se parecerá al amanecer…
…el mediodía
podrá cegar nuestros ojos
y la medianoche
iluminará las estrellas….
II
Los cuatro elementos
La humedad ensambla un alma en pena
y el viento,
lo hace con la juventud de la palabra viva
y el sol lo hace con lo inmóvil
en lo reflejado…
…hasta que el arcilloso cuerpo de lo escrito
se devora el último sonido de lo callado.
III
Simplemente ausencia
Todo lo que era poesía
se transformó en laberinto
…en la penumbra de la tarde…
en el poema del pájaro que huye
de la vieja ciudad
del lento naufragio del deseo…
de las semillas estériles
…solo queda tu cuerpo como un árbol…
bendita depresión
que cuestionas la velocidad,
por la velocidad …
bendito cielo antiguo
que caes sobre esa luz
sobre ese banco…
…necesito a mi lado
la caricia de tus preguntas
tu transparencia
y esa nostalgia
de antiguos centinelas …
IV
Gramática de Babel
Mientras el ruido de la calle
los hechiza en los urbano
intermitentemente
suena apenas real
la voz de la profesora
en los oscuros pasillos del secundario.
Lee a Borges en la transitoriedad,
de ese tiempo, que se nubla
en subordinadas de cristal ahumado
en adjetivos irregulares.
Yo siento que la realidad es una máquina
se dice mentalmente, al terminar,
mientras sienten el castigo de sus miedos castizos
sus objetos tácitos del Narciso Dirán,
su gramática infantil del logo sin amor…
se dice mentalmente que la realidad es una máquina que sólo pueden detener las palabras
esas que no entran por la ventana
por las absolutas avenidas oxidadas
ya sin el velo de la vida…
por el viento de domingo adelantado
y el vuelo del polvillo gris de la Chacabuco
por un smog centrífugo de afuera
hacia este smog centrípeto de adentro…
que se abisma espiritual…
y…las humildes ventanas del Anarquismo
sin saberlo, traquetean apenas hasta que toca el timbre…
humedecen el sismo del instante,
respiran la gramática maldita de la indiferencia
en la escuela de la calle.